Como Lizzo se Tornou um dos Grandes Fracassos da Cultura Pop

Spencer Kornhaber, 5 de Julho de 2026
Link para o Artigo original: [The Atlantic]
11 minutos

No passado mês de maio, a cantora pop mundialmente famosa Lizzo foi vista à beira de uma estrada movimentada em Los Angeles, a colocar os seus próprios cartazes. Vestindo um top curto branco e uma minissaia, mergulhou um pincel comprido num balde de cola e usou o próprio corpo para pressionar a capa do seu novo álbum contra uma parede. Um carro que passava parou e o condutor disse-lhe que a mãe era uma grande fã. Lizzo perguntou: "Ela fez pré-salva do meu álbum?"

Este trabalho árduo, captado num vídeo publicado nas redes sociais de Lizzo, fez parte de uma campanha de marketing que enfatizava a sua própria impopularidade. Antes do lançamento do seu quinto álbum de estúdio, Bitch, no início do mês passado, a cantora de 38 anos inundou a internet com publicações a expressar a sua irritação por a sua música não estar a encontrar o seu público. Acusou a sua editora, a Atlantic Records, de se esquivar às suas obrigações promocionais. Também se queixou de que os algoritmos, os seus inimigos pessoais e o declínio da rádio estavam a prejudicar o seu sucesso. No final, Bitch naufragou, vendendo apenas 2.650 cópias na primeira semana e ficando de fora da tabela de álbuns Billboard 200.

É uma queda considerável em relação ao seu álbum de estúdio anterior, Special, que estreou no segundo lugar no verão de 2022 e gerou o êxito disco de dupla platina "About Damn Time". E, embora os artistas que se desvanecem da glória sejam uma história clássica, os problemas de Lizzo surgem numa altura em que a cultura pop — especialmente no mundo da música — parece fascinada pelo fracasso. Fãs, comentadores e até artistas parecem estar a falar mais de fracassos do que de sucessos.

Entre os obcecados pela cultura pop mais ativos na internet, talvez a gíria que define a época seja Khia Asylum: uma prisão imaginária que contém divas que já não conseguem obter um êxito de forma fiável. O nome vem da cantora Khia, que nunca mais teve grande sucesso após o seu êxito de 2002, "My Neck, My Back (Lick It)". (Khia nunca comentou ter sido memorializada de forma tão rude.) Bebe Rexha, uma cantora que tem circulado pela indústria sem nunca alcançar grande reconhecimento público, publicou recentemente um TikTok de si mesma de saltos altos numa passadeira — uma piada sobre a vida extenuante de uma habitante do asilo. No início deste ano, Charli XCX — uma artista aclamada pela crítica, mas comercialmente nicho, até à descoberta mainstream do seu álbum de 2024, Brat — disse num programa de entrevistas de um influenciador que estava "tão feliz por ter saído" do asilo, "mas só porque sais uma vez, não significa que não vais voltar".

Outros géneros musicais estão a ter conversas semelhantes. A comunicação social do hip-hop tem um debate em curso sobre por que razão tão poucos novos rappers conseguiram afirmar-se nos últimos anos. Titãs como Drake e Kendrick Lamar têm sido alvo de intenso escrutínio sobre se o seu alcance foi inflado por bots e operações psicológicas. No ano passado, o streamer transformado em MC DDG publicitou o facto de o seu novo álbum ter vendido apenas algumas centenas de cópias (chamando assim a atenção para a sua música e inspirando uma publicação popular no X sobre como "DDG é o primeiro rapper a fingir um fracasso").

Mesmo no mundo indie, supostamente alheio às vendas, a ansiedade latente em relação ao desempenho veio ao de cima. Basta olhar para a reação negativa à revelação de que a agência de marketing Chaotic Good tinha criado campanhas artificiais nas redes sociais para várias bandas da moda. A compositora Eliza McLamb escreveu que gostaria de ter conseguido forjar uma vaga de hype para si própria; ao mesmo tempo, o artista de rock Hiroki Tanaka manifestou a sua frustração por o seu novo álbum ter acumulado apenas 2.000 streams depois de se ter esforçado por se promover nas redes sociais, exatamente como os seus managers lhe tinham aconselhado. No mês passado, o artista eletrónico James Blake resumiu o estado de espírito geral na música quando publicou palavras de consolo para artistas que sentem que ninguém os está a ouvir: "Provavelmente estás a sair-te melhor do que pensas."

Será verdade? Muitos dos fracassos mais lendários da cultura pop indicaram mudanças claras nos gostos do público. A anti-heroína Norma Desmond, de Sunset Boulevard, era uma atriz do cinema mudo ultrapassada pelos filmes falados; a narrativa de A Star Is Born é sobre o ciclo eterno de jovens promessas a ofuscar veteranos; o fenómeno passageiro Vanilla Ice, como fui recentemente lembrado, marcou a transição dos anos 80 sinceros para os anos 90 cínicos. Mas as estrelas de hoje em dificuldades e os seus fãs parecem perplexos com o que se está a passar. Culpam sistemas maiores; por vezes recorrem a teorias da conspiração; parecem, bem, presos num asilo. Um novo pesadelo de mobilidade descendente está no ar: o medo de serem traídos pela economia da atenção.

A queda de Lizzo, em particular, tem todos os ingredientes de um mito de advertência. Ela foi outrora o exemplo máximo de como a internet tinha redefinido a popularidade ao subverter as velhas ideias de como uma estrela podia parecer e soar.

Quando iniciou a sua carreira, no início da década de 2010, as plataformas de streaming e as redes sociais eram novidade e os seus efeitos ainda estavam a ser compreendidos. Plataformas como o Spotify recompensavam a música que era útil — pronta para ser colocada em listas de reprodução para treinos e noites de festa. O Facebook e o Instagram promoviam artistas que conseguiam ser relacionáveis — adições bem-vindas a um feed preenchido com amigos, marcas e memes. Uma rapper underground com talento para discursos motivacionais (e uma habilidade encantadora para tocar flauta), Lizzo acertou em cheio: pessoalmente específica, amplamente apelativa, capaz de inspirar risos e dança ao mesmo tempo. Começou a construir uma base de fãs, mas, muito mais importante, construiu uma audiência: muitas pessoas que se sentiam felizes por ela ser um ingrediente nas suas dietas digitais moldadas por algoritmos.

Outra mudança tecnológica, a ascensão do vídeo de formato curto, impulsionou o seu primeiro grande êxito, "Truth Hurts". O TikTok tinha sido lançado há pouco tempo, rebentando nos Estados Unidos em 2018, e imediatamente comprimiu o consumo de música e a distração online num único passatempo viciante. Lizzo provou ser uma escolha natural: as suas canções estavam repletas de bordões e microcomédia, e ela tinha o tipo de carisma inato que conseguia atrair milhões de pessoas a vê-la a abanar uma salada. "Truth Hurts" tinha sido lançada em 2017, mas só alcançou o sucesso em 2019 — um desfasamento que demonstrou a forma imprevisível como a viralidade estava a começar a funcionar. A faixa tinha sido incluída numa comédia romântica da Netflix, o que a fez viralizar no TikTok, onde inspirou uma tendência em que os utilizadores fingiam fazer um teste de ADN (como Lizzo canta) para confirmar a sua identidade (um utilizador francês do TikTok fez o teste e levantou uma baguete).

Os mesmos desenvolvimentos tecnológicos que alimentaram a ascensão de Lizzo pareciam convergir com uma mudança sociopolítica: a ascensão da chamada cultura woke. (Na verdade, a tecnologia impulsionou em grande parte esta mudança ao conectar diferentes grupos identitários de novas formas.) Uma mulher negra e orgulhosamente gorda a cantar sobre amar-se a si mesma, Lizzo fez da positividade corporal, do antirracismo, do feminismo e da aliança queer elementos centrais da sua marca. Esses atributos outrora a teriam marcado como uma outsider do mainstream, mas agora era uma favorita óbvia do estabelecimento cultural — ouvida em anúncios, vista em galas de prémios e a apresentar a sua própria série de realidade na Amazon sobre bailarinas plus-size.

Mas essa ascensão foi rapidamente abalada por um escândalo. Um processo judicial de 2023, movido por três bailarinas de apoio, alegava que ela criara um ambiente de trabalho hostil, incluindo por as pressionar a tocar em artistas nuas num clube de strip em Amesterdão e por dar feedback que uma das queixosas descreveu como "humilhação pelo peso". Lizzo negou as alegações, e partes do processo foram arquivadas por um juiz (outras ainda estão em curso). Mas grande parte da publicidade em torno do caso trazia uma implicação clara: a postura edificante e inclusiva de Lizzo podia ser uma fachada.

As suas dificuldades comerciais desde então — o seu mixtape de 2025, My Face Hurts From Smiling, não entrou nas tabelas — parecem agora formar uma narrativa arrumada sobre Lizzo como vítima de uma mudança de humor cultural, como Pat Boone depois dos Beatles. A sua imagem foi prejudicada precisamente na altura em que a vaga progressista da cultura pop dos anos 2010 parecia estar a recuar. A reeleição de Donald Trump em 2024 foi interpretada como a derradeira rejeição do wokeness; Lizzo tinha sido expulsa dos holofotes; QED.

A história não pode ser assim tão simples, no entanto. O processo judicial pode bem ter afastado alguns dos seus fãs mais dedicados, e as guerras culturais podem também ter assustado alguns fãs casuais. Mas Lizzo não era apenas um símbolo social; era uma força musical. As suas canções continuam a pasar em casamentos, não porque servem algum ideal político, mas porque são êxitos cativantes e atrevidos que pessoas de todas as origens podem apreciar. Numa altura em que todos percebiam que a cultura popular se estava a fragmentar, ela continuava a fazer canções para o centro. E agora o seu novo material não está em lado nenhum.

O próprio lançamento de Bitch por Lizzo sugeriu explicações obscuras para o facto de já não ter o sumo que outrora teve. "É como se eu tivesse pessoas que querem comprar o meu álbum — mas como é que elas vão comprá-lo se não sabem que está à venda?", disse ela num vídeo nas redes sociais, falando para a câmara e esfregando o rosto, exasperada. "Está a dar-me em doido. Eu já não sei quanto mais disto posso aguentar."

A energia que ela transmitia — de uma mulher enlouquecida pelo sistema — assemelhava-se ao que muitos outros músicos têm sentido ultimamente. Abordagens conspirativas sobre como a popularidade é atribuída e negada podem ser vistas no caso Chaotic Good, no pânico generalizado em relação à IA a substituir criadores humanos, e na crença generalizada de que o algoritmo do TikTok mudou de forma insidiosa desde que um grupo de investidores que inclui a Oracle de Larry Ellison o assumiu. James Blake acha que os críticos, influenciadores e até os fãs já não são de confiança — podem ter sido comprados ou podem ser simulados. "Se és um artista," escreveu ele no Instagram, "lembra-te de que em 2026 não há uma única parte do sistema que não seja falsificada."

Parte desta paranóia é justificada. Mas se a falsificação — há muito parte da equação da promoção musical — parece especialmente proeminente agora, é por causa de uma verdade subjacente sombria: esta era da internet está a tornar-se obsoleta, e a trajetória em que colocou a cultura está a atingir um ponto terminal. Após anos de expansão explosiva, o crescimento do Spotify e do TikTok nos EUA tem mostrado sinais de abrandamento, provavelmente devido à saturação do mercado. Os guardiões e decisores institucionais foram tão constantemente minados que mais vale nem existirem. A revolução foi vencida — o público está no comando. E o que o público quer fazer, em escala massiva, é fazer scroll.

Afinal, as mesmas tecnologias de que estrelas como Lizzo beneficiaram — especialmente o vídeo online — também competem funcionalmente com o consumo de música. A partir deste ano, as reproduções no YouTube já não contam para as tabelas da Billboard; as reproduções no TikTok nunca contaram. E embora alguma combinação de utilidade e relacionabilidade parecesse impulsionar o estrelato pop no início da era do Spotify, esses atributos parecem ter-se dissociado ao longo do tempo. Muitas das figuras musicais de hoje são muito mais "seguidas" do que ouvidas, atuando efetivamente como influenciadores. E muitas canções populares atualmente têm pouca personalidade — relacionável ou não — associada.

É por isso que o Billboard Hot 100 nos últimos anos se tornou em grande parte um repositório de música fácil de ouvir, de artistas de baixo drama como Bruno Mars e da crescente cantora de soul britânica Olivia Dean. Exceções — criadores de êxitos que privilegiam o brilho pessoal e a narrativa — existem, claro, e os artistas que têm bases de fãs verdadeiramente dedicadas estão a safar-se. Mas até Taylor Swift parece estar a calibrar-se para o crescente desinteresse e distração do público. The Life of a Showgirl, do ano passado, bateu recordes através de táticas promocionais descaradas — como incentivar os fãs a comprar muitas cópias do álbum — que tornaram difícil avaliar até que ponto a sua música ainda era popular pelos critérios tradicionais. Foi, no fundo, uma tentativa de converter, pela força bruta, o alcance incrível de Swift nas redes sociais em números de vendas igualmente incríveis.

Independentemente do que se possa dizer sobre Lizzo, ela era especialista em exigir atenção, tanto musical como meta-musicalmente. As suas canções podiam parecer ruído de fundo amigável de centro comercial, mas tinham comédia, cor e até um certo toque de provocação. Bitch leva essa provocação um pouco mais longe. A capa do álbum é um dedo médio não tão metafórico; as canções são mais escuras e mais ressentidas do que aquilo pelo qual é conhecida. Exige um pouco mais dos seus ouvintes do que os seus álbuns anteriores — e, a julgar pelo desempenho comercial, muitos dos seus seguidores nunca estiveram verdadeiramente ligados a ela. Alguns antigos ouvintes podem ter ouvido os novos singles e avançado para "Next". Muitos outros provavelmente nunca chegaram a esse ponto porque, como ela suspeita, o que quer que esteja a fazer não é palatável para os algoritmos.

Lizzo parece agora estar a confrontar-se com esse facto de forma lúcida. Depois de o seu álbum ter bombado, deu uma entrevista ao crítico musical do YouTube Swiftologist, que lhe perguntou, diretamente: "Lizzo, estás no Khia Asylum?" Ela respondeu que não — é demasiado famosa, com demasiadas conquistas anteriores, para isso.

Mas também adotou um tom conciliador em relação à editora discográfica que antes havia criticado. Contou uma história sobre ter perguntado à sua editora por que razão o seu álbum estava a ter um desempenho tão fraco apesar de ela estar a fazer muito barulho nas redes sociais. A resposta foi: "Bem, isso está nas mãos das pessoas." O verdadeiro pesadelo — para ela e para tantos outros que estão ansiosos em relação ao fracasso agora — não é estarem a ser bloqueados do mercado, mas sim que o mercado é tudo o que existe.

Nota: Este texto foi obtido, traduzido e formatado de forma automática pelo agente de IA Mimo Code com o modelo Mimo 2.5-Pro-Ultraspeed