As razões radicais pelas quais sonhas em fazer coisas à mão

Joshua Habgood-Coote, 6 de Julho de 2026
Link para o Artigo original: [Aeon]
26 minutos

No século XVIII, as ruas de East London estavam cobertas de flores. Fuchsias, aurículas e estrelas-de-Belém cresciam nas janelas das casas altas e geminadas. E túlipas e dálias brotavam dos estreitos talhões mantidos pelos tecelões de seda locais, que muitas vezes tratavam dos seus jardins às segundas-feiras. Mas à medida que os teares mecânicos tomaram conta, e os tecelões foram forçados a trabalhar longas horas em fábricas para ganhar a vida, sobrou pouco tempo para cultivar flores.

Em 1795, John Thelwall, filho de um mercador de seda, escreveu sobre as suas memórias dos jardins dos tecelões:

Lembro-me do tempo, eu próprio, em que um homem que era um trabalhador tolerável nos campos tinha, geralmente, além do compartimento onde exercia a sua vocação, uma pequena casa de veraneio e uma estreita faixa de jardim, nos arredores da cidade, onde passava a sua segunda-feira, quer a soltar os seus pombos, quer a cultivar as suas túlipas. Mas esses jardins estão agora em decadência. A pequena casa de veraneio e a recreação de segunda-feira já não existem; e encontrarão os pobres tecelões e as suas famílias amontoados em câmaras vis, sórdidas e insalubres, desprovidas dos mais comuns confortos, e até das mais comuns necessidades da vida.

Como muitos outros, Thelwall sentia nostalgia de um modo de vida perdido. O historiador E P Thompson observa que quase toda a literatura sobre os trabalhadores têxteis do século XIX é «assombrada pela lenda dos dias melhores». E, como muitos outros, Thelwall usava as flores que os artesãos cultivavam (e depois teciam nos seus padrões) como símbolo dessa perda. «Os tecelões», escreve a historiadora Robin Veder, «choravam as flores como substitutos da cultura artesanal perdida». Poderíamos dizer que Thelwall estava preso na nostalgia de habilidades.

Hoje, parece que somos tomados pela mesma emoção. As plataformas de streaming estão repletas de programas de televisão onde pessoas competem para aprender novas habilidades: panificação, olaria, costura, sopro de vidro, ferraria. A Etsy, um mercado online dedicado a produtos artesanais e vintage, tem agora mais de 5 milhões de vendedores. Uma versão da canção baleeira do século XIX «The Wellerman» foi vista por centenas de milhões de pessoas no TikTok e no YouTube — uma canção de trabalho para pessoas sem navio nem tripulação. O casaco de operário francês, bleu de travail, é agora vendido por casas de moda de luxo a pessoas que nunca pisarão um chão de fábrica. Sonhamos em fugir para trabalhar numa quinta ou viver a vida de um camponês mediterrânico. O filósofo americano Matthew Crawford — que abandonou o seu emprego num think tank para abrir uma oficina de reparação de motas — escreveu um livro best-seller sobre este tipo de transição, chamado Shop Class as Soulcraft (2009), no qual argumenta que o trabalho manual especializado dá acesso a uma forma de pensamento que o trabalho de escritório nos nega.

Estes desejos tornam-se cada vez mais agudos à medida que a IA promete, ou ameaça, automatizar mais uma camada do que os humanos podem fazer. Ansiamos pelo feito à mão, pelo feito de raiz, pelo tradicional, pelo popular. Sonhamos com formas antigas de trabalho especializado.

Quando fetichizamos as habilidades do passado, estaremos a cair numa forma reacionária de ludismo que resiste a toda a mudança?

Mas a nostalgia pode ser uma emoção complicada e problemática. Por um lado, é caracteristicamente desligada da realidade. As memórias afetuosas dos tecelões londrinos e das suas flores facilitam a ignorância dos problemas da produção artesanal de seda, e do facto de ainda haver jardins em Spitalfields até meados do século XIX. Uma preocupação igualmente séria é que a nostalgia canaliza o descontentamento com o presente para o projeto de recriar um passado imaginado. Como argumenta a teórica cultural Svetlana Boym em The Future of Nostalgia (2001), a nostalgia não refletida «cria monstros»: nacionalismo, supremacia racial, fascismo.

Será que o nosso desejo por uma era perdida de trabalho especializado se transformará em tecnofobia, desconfiança da mudança social e desejo de regressar ao «modo como as coisas eram»? Quando fetichizamos as habilidades e os objetos do passado, estaremos a cair numa forma reacionária de ludismo que resiste a toda a mudança? Quais são as políticas escondidas no nosso desejo por pão de sourdough artesanal e peças de olaria feitas à mão?

Não somos os primeiros a confrontar estas questões. Há mais de um século, enojados com as fábricas e os bairros degradados que os teares mecânicos tinham construído, John Ruskin e William Morris olharam para trás, ultrapassando o tecelão de Spitalfields em busca de algo mais antigo: o artesão medieval. Aí, encontraram um sonho de trabalho especializado, que usaram como ferramenta para acusar o presente e imaginar um futuro mais justo.

A nostalgia de habilidades deles tornou-se radical. Poderá a nossa fazer o mesmo?

Ansiedades antigas sobre o trabalho

As ansiedades sobre a forma como trabalhamos são muito mais antigas do que as fábricas que preocupavam Morris e Ruskin. Há mais de dois milénios que os filósofos argumentam que as habilidades merecem ser defendidas, e que perdemos algo de nós próprios quando as deixamos desaparecer.

No diálogo Fedro de Platão, escrito cerca de 370 a.C., Sócrates relata uma história egípcia sobre a invenção da escrita pelo deus Thoth. No conto, Thoth apresenta o seu argumento a favor desta nova tecnologia ao rei egípcio Thamus. Após o discurso de vendas divino, Thamus responde:

Esta invenção tua criará o esquecimento na alma dos aprendizes, porque não usarão as suas memórias; confiarão nos caracteres escritos externos e não se lembrarão por si próprios.

Na narrativa de Platão, Sócrates alinha-se com Thamus, considerando que a escrita produz apenas uma simulação de inteligência. Os textos escritos são fixos, enquanto a conversação exige que os oradores exerçam flexibilidade, respondendo a perguntas e adaptando-se aos ouvintes. Platão vê esta capacidade de resposta como característica da sabedoria. Há aqui a sugestão de que a compreensão genuína é produzida através de uma troca flexível, e que a dependência da escrita ameaça isto ao fomentar o esquecimento e a mera aparência de conhecimento.

Cerca de 21 séculos depois, em Émile (1762), Jean-Jacques Rousseau argumenta que a aprendizagem de um métier — um ofício ou habilidade — deveria ser parte central da educação de uma criança. A sua retórica liga explicitamente o artesanato à herança: «Cultiva a herança dos teus pais! Mas se perdeste essa herança, ou se nunca a tiveste, o que deves fazer? Aprende um ofício!» Para Rousseau, o objetivo desta aprendizagem é ganhar discernimento sobre as relações sociais e, crucialmente, aprender a distinção entre os trabalhos que são tidos em alta estima e os que são realmente úteis.

Um século depois, Karl Marx dedica três capítulos do seu Capital (1867) a detalhar a transição dos objetos feitos à mão para os produtos industrializados. Estes capítulos são apresentados como análise económica, mas têm uma inclinação nostálgica. Por exemplo:

A manufatura gera, em cada ofício que abraça, uma classe de operários chamados não especializados, uma classe que a indústria artesanal estritamente excluía. Se desenvolve uma especialização unilateral até à perfeição, à custa da capacidade total de trabalho de um homem, também começa a fazer da ausência de todo o desenvolvimento uma especialidade.

Nestes capítulos, Marx apresenta algo como uma economia política da habilidade. O seu pensamento fundamental — seguindo Adam Smith — é que a divisão do trabalho na produção leva a benefícios substanciais de eficiência e rentabilidade para o proprietário do capital, ao custo de uma especialização viciosa entre os trabalhadores que estreita as suas vidas práticas e mentais. A transição para a produção industrial destrói (ou «desinventa», para emprestar uma expressão de Donald MacKenzie e Graham Spinardi) o conhecimento prático e tácito que estava ligado à criação de bens artesanais. Eventualmente, as pessoas simplesmente esquecem a forma exata de fazer as coisas porque nem todo o conhecimento prático pode ser escrito.

Estes exemplos de nostalgia de habilidades têm alguns temas comuns. Cada um argumenta que existe um imperativo moral para cultivar habilidades, e que não podemos ser livres ou compreender verdadeiramente o mundo sem as aprender. Cada um adota uma visão declinista da história, em que as habilidades práticas estão sempre a diminuir devido à mudança tecnológica.

Mas cada argumento também destaca alguns dos problemas da nostalgia de habilidades. Rousseau classifica os ofícios pelo grau de independência, antecipando a aspiração à independência prática heroica que encontramos mais tarde nos escritos de Henry David Thoreau. Sócrates faz a manobra tecnofóbica de descartar uma tecnologia listando apenas os seus custos. Marx romantiza o artesão, tratando a oficina como um local de desenvolvimento humano integrado, enquanto subestima as desigualdades sociais que muitas vezes estruturavam a produção artesanal.

Há um padrão aqui. Quando os períodos anteriores de prática especializada são tratados como mais plenamente humanos, a ordem social que os produziu pode facilmente parecer superior ao que a substituiu. O passado parece então superior ao presente. É por isso que tais argumentos correm o risco de se tornarem reacionários. Quando choramos a desinvenção de habilidades, podemos também — a menos que tenhamos muito cuidado — acabar por chorar a perda das estruturas sociais que as rodeiam. Esse deslize é o mecanismo central pelo qual a nostalgia de habilidades alimenta um anseio por um mundo passado.

A fonte do pensamento reacionário

A fonte do pensamento reacionário moderno sobre a nostalgia de habilidades é o ensaio de Martin Heidegger A Questão da Tecnologia, apresentado pela primeira vez como palestra em 1953. Heidegger argumenta que a tecnologia moderna enquadra o mundo natural, transformando-o a ele e a nós na «reserva permanente» para a produção industrial. Ao fazê-lo, a tecnologia moderna aliena-nos do potencial revelador da habilidade e da nossa essência humana. A alternativa de Heidegger é dichterisch wohnen («habitar poeticamente»), que equivale a romantizar a própria vida: habitar o mundo de uma forma que permanece aberta ao significado das coisas, em vez de as tratar como recursos a serem ordenados e usados.

Os exemplos de Heidegger de vida poética estão imersos em simbolismo folclórico e nostalgia: o lenhador, o moinho de vento, o camponês, o rio Reno (agora emasculado por uma central hidroelétrica). Podemos encontrar elementos da perspetiva de Heidegger em toda a literatura popular sobre nostalgia de habilidades nas últimas décadas. Em Shop Class as Soulcraft, Crawford foca-se em habilidades de codificação masculina, como a reparação de motas. Em Craftland (2025), o historiador James Fox liga o artesanato à identidade nacional britânica; o livro está estruturado em torno dos ofícios regionais que outrora definiam as comunidades locais. E em Against the Machine (2025), Paul Kingsnorth descreve a habilidade e a tradição como defesas contra a modernidade, que ele equipara ao colapso espiritual — uma posição que o coloca dentro de uma tradição mais longa de pensamento reacionário europeu.

Um exemplo que liga estas ideias: em setembro de 2025, o Departamento do Trabalho dos EUA publicou uma imagem de um homem branco de camisa de ganga com queixo proeminente contra um céu azul marcado por gruas imponentes. O slogan: Make America Skilled Again! Na melhor das hipóteses, a imagem promove o compromisso fordista de trabalho árduo por um salário familiar. Na pior, ecoa cartazes nacional-socialistas que promovem uma política supremacista branca, usando o trabalhador branco como sinédoque para o poder do Estado.

O que significa nostalgia de habilidades?

O que quero exatamente dizer com nostalgia de habilidades? Para mim, o termo descreve tanto o desejo por atividade especializada que pode ser satisfeito através da aquisição de uma habilidade, como formas mais indiretas de nostalgia por coisas — objetos, práticas, modas — meramente associadas a habilidades. O hobbyist orientado para a habilidade e o hipster imprático vestido com roupa de trabalho estão ambos a expressar formas de nostalgia de habilidades. Mas estarão ambos a expressar um desejo heideggeriano de regressar a algum período dourado imaginado? Será o hobbyist um tecnófobo? Será o hipster culpado de valentia roubada?

Uma visão mais simpática é que a nostalgia de habilidades — e a nostalgia em geral — é muitas vezes motivada por um sentimento de perda dolorosa, rather than um desejo de regressar ao passado. Podemos encontrar este sentimento de perda nas próprias origens da palavra. «Nostalgia» foi introduzida no final do século XVII como um diagnóstico médico para a saudade de casa dos mercenários suíços, que era tão severa que os oficiais superiores proibiram o canto da canção alpina «Ranz des Vaches», supostamente sob pena de morte. A palavra sofreu obviamente uma deriva semântica desde então, mas a associação entre ela e a perda parece ser importante. Que tipo de perda poderá dar origem à nostalgia de habilidades?

A perda que anima a nostalgia de habilidades relaciona-se com o esvaziamento do trabalho especializado e o nosso desejo frustrado por trabalho qualificado. Em A Doutrina da Virtude (1797), Immanuel Kant descreve a falha em desenvolver as nossas capacidades (como as habilidades físicas) como uma falha do dever autodirigido que nos deixa ociosos e a «enferrujar as nossas disposições e poderes naturais». Muitos empregos contemporâneos são simplesmente pouco complexos para evitar a ferrugem. Por exemplo, considerem dois dos meus: não existe um caixa de supermercado mestre ou um trabalhador de armazém especialista. Podem ser bons nestes trabalhos, mas devido à forma como estão organizados, não podem dedicar a vossa vida a dominar a arte de passar produtos ou de abrir gaiolas da mesma forma que um artesão se dedica ao fabrico de lâminas ou à tecelagem. Enfrentamos uma escassez de empregos complexos e significativos.

Podem sentir nostalgia da vossa infância perdida. Também podem sentir nostalgia de perdas que nunca foram vossas.

Alguns de nós encontraram complexidade e significado em hobbies que reproduzem formas obsoletas de trabalho especializado: marcenaria, tricô, pesca, reparação de rádios, fabrico caseiro de cerveja, tecelagem manual, reparação de máquinas de escrever, caligrafia. O eternamente pessimista Theodor Adorno argumenta no ensaio «Free Time» (1977) que os hobbies são um truque da classe de gestão para manter as pessoas ocupadas e habituá-las à ética do trabalho. Esta visão pode reivindicar algum apoio histórico: muitos hobbies foram concebidos para manter a classe trabalhadora ocupada. No entanto, existe um diagnóstico mais otimista disponível. Os hobbies que reproduzem empregos obsoletos têm, ou podem ser imaginados como tendo, características que muitos empregos contemporâneos não têm: atenção clara e sustentada a uma única tarefa; o tipo de complexidade que permite o desenvolvimento ao longo da vida; estabilidade; uma comunidade especializada organizada em torno da posse de conhecimento; e reconhecimento social baseado na perícia e no desempenho. Os nossos hobbies parecem ter-se tornado uma forma de imaginarmos como os nossos empregos deveriam ser. À medida que a automação, a IA e os despedimentos ameaçam desqualificar ainda mais o trabalho, é provável que o nosso desejo por hobbies especializados só aumente.

Na minha perspetiva, a nostalgia é uma combinação peculiar de um desejo por algo associado ao passado e a crença de que é impossível que esse desejo seja satisfeito. A nostalgia é heterogénea porque há muitas coisas passadas que podemos desejar. Talvez olhemos para a solidariedade comunitária da República Democrática Alemã ou para o código de cavalaria do cavaleiro medieval. A nostalgia pode estar associada tanto à perda individual como à perda coletiva. Podem sentir nostalgia da vossa infância perdida. Também podem sentir nostalgia de perdas que nunca foram vossas: os murmúrios de estorninhos que outrora enchiam o céu noturno e que desde então rarearam.

Há duas rotas óbvias para sair da dor — e irracionalidade — de desejar algo do passado que acreditam não poder ter. Ou desistem do desejo pela coisa passada, ou desistem da crença de que o passado está perdido. Se perderem o desejo, ficam mais leves, mas aceitam o mundo como ele é. Supõe-se que esta seja a forma adulta de processar a nostalgia: parar de sonhar em ser criança e ser adulto. Por outro lado, se desistirem da crença de que a coisa passada está perdida, o vosso desejo pode criar a crença de que o presente pode ser tornado mais parecido com o passado. Esta é a forma reacionária de nostalgia de habilidades que encontramos em Heidegger e no atual governo dos EUA.

Serão estas as únicas duas opções para a nostalgia de habilidades? Terá ela de se resolver sempre em aceitar o presente ou no projeto de recriar um passado imaginado?

A nostalgia radical de Ruskin e Morris

No século XIX, após o início da revolução industrial na Grã-Bretanha, houve uma vaga de nostalgia na arte, literatura, arquitetura e design que olhava para o período medieval. A Irmandade Pré-Rafaelita produzia arte inspirada em histórias populares arturianas. Autores de literatura gótica usavam símbolos medievais como motores emocionais para gerar medo e admiração. Arquitetos desenharam uma série de edifícios góticos pseudomedievais (mais notavelmente o Palácio de Westminster). E designers de interiores e artistas decorativos popularizaram um estilo que evocava a oficina medieval e a sua estética artesanal.

Esta vaga de nostalgia medieval foi em grande parte uma reação romântica à industrialização. Uma das suas ideias centrais era que se deveria valorizar os produtos feitos à mão em vez dos bens produzidos em fábrica — um tipo de nostalgia de habilidades.

Considerem a empresa de mobiliário e design de interiores Morris, Marshall, Faulkner & Co (mais tarde conhecida como Morris & Co). Quando foi fundada em 1861, a empresa começou com um projeto de renovação. Um dos fundadores, William Morris, queria construir uma casa de família que rejeitasse o que via como valores sociais vitorianos dominantes. Com o seu amigo Philip Webb, Morris projetou uma casa gótica moderna feita de tijolo vermelho, no sudeste de Londres. Seria mobilada com vitrais, louça, mobiliário e tapeçarias desenhados por Morris e pelos seus amigos. Numa noite — aparentemente como piada — fundaram a Morris, Marshall, Faulkner & Co como uma tentativa de reformar as artes decorativas contra a maré avassaladora de objetos fabricados em fábrica de má qualidade. Numa palestra posterior, Morris estabelece uma dupla função para as artes decorativas:

Dar prazer às pessoas nas coisas que têm de usar, essa é uma grande função da decoração; dar prazer às pessoas nas coisas que têm de fazer, esse é o outro uso dela.

O fabrico de tecidos, livros e tapeçarias à mão eram habilidades em rápido declínio em meados do século XIX, e Morris mergulhou pessoalmente na reinvenção de vários ofícios, com a ajuda de manuais da época. Mas queria fazer mais do que reproduzir arte de épocas passadas. Morris queria que as pessoas tivessem a oportunidade de realizar trabalho especializado à maneira dos artesãos medievais, trabalhando devagar, com as mãos, melhorando gradualmente as suas habilidades através de experiências e erros.

A Morris, Marshall, Faulkner & Co foi uma parte inicial do movimento mais amplo Arts and Crafts que emergiu do medievalismo e da rejeição da produção industrial. Eventualmente, levou a um ressurgimento das práticas artesanais em todo o mundo, desde o movimento Mingei no Japão até à Escola Prairie em Chicago.

Os vitorianos eram claramente nostálgicos da produção artesanal medieval, mas será que a sua forma de nostalgia de habilidades era reacionária ou radical?

Houve certamente interpretações reacionárias desta vaga de nostalgia. Considerem o trabalho do filósofo escocês Thomas Carlyle e do arquiteto inglês Augustus Pugin (co-designer do Palácio de Westminster). Em Past and Present (1843), Carlyle compara os problemas da classe trabalhadora inglesa com a harmonia do mosteiro medieval, e defende o restabelecimento de uma monarquia feudal. Pugin antecipa esta mensagem no seu panfleto ilustrado Contrasts: Or, A Parallel between the Noble Edifices of the Middle Ages and Corresponding Buildings of the Present Day (1836). Pugin contrasta a beleza dos edifícios medievais com a fealdade dos edifícios vitorianos, e pensa que a arquitetura bela revela uma sociedade florescente, e os edifícios feios são sinal de colapso. Ele escreve:

É apenas comungando com o espírito dos tempos passados, tal como se desenvolve na vida dos homens santos de outrora, e nos seus monumentos e obras maravilhosos, que podemos chegar a uma justa apreciação das glórias que perdemos, ou adotar os meios necessários para a sua recuperação.

Perante a revolução industrial, tanto Pugin como Carlyle procuram uma contrarrevolução que restabeleça a ordem social medieval: rei, igreja e país.

Em contraste com esta versão reacionária da nostalgia de habilidades, considerem a forma articulada pelo crítico de arte Ruskin. De 1851 a 1853, publicou uma história da arquitetura veneziana em três volumes intitulada The Stones of Venice. Como Pugin, Ruskin vê os estilos arquitetónicos como indicadores da saúde social e política de uma sociedade. O seu argumento central é que a República Veneziana atingiu o seu auge durante o período gótico e declinou depois.

Ruskin faz uma análise conceptual detalhada do estilo gótico de arquitetura. Propõe que os edifícios góticos têm seis características: selvajaria, mutabilidade, naturalismo, grotesco, rigidez e redundância. Isto parece bastante árido, até entrarmos nos detalhes. Cada característica arquitetónica descreve na realidade uma virtude dos canteiros medievais que os construíram, em vez de uma propriedade física do edifício. A selvajaria é sinal de habilidade em melhoria; a mutabilidade, de independência; o naturalismo, de amor à natureza; o grotesco, de liberdade imaginativa; a rigidez, de dedicação ao trabalho árduo; e a redundância, de generosidade de espírito. Ruskin está a fazer teoria da virtude através da estética.

Ruskin trata o passado não como um ideal, mas como uma forma de calibrar as nossas esperanças e sonhos.

Ruskin usa o canteiro gótico para criticar o sistema de trabalho fabril. Contrasta o canteiro independente e sempre em melhoria com o operário fabril que trabalha sob a divisão do trabalho:

Queremos que um homem esteja sempre a pensar, e outro a trabalhar sempre, e chamamos a um cavalheiro, e ao outro operário; quando o trabalhador deveria pensar muitas vezes, e o pensador trabalhar muitas vezes, e ambos deveriam ser cavalheiros, no melhor sentido. Como está, tornamo-los ambos descorteses, um invejando, o outro desprezando, o seu irmão; e a massa da sociedade é feita de pensadores mórbidos e trabalhadores miseráveis. Ora, é apenas pelo trabalho que o pensamento pode ser tornado saudável, e apenas pelo pensamento que o trabalho pode ser tornado feliz, e os dois não podem ser separados impunemente.

Ruskin não quer regressar ao modo de vida do canteiro medieval e não vê o período medieval como uma era dourada. Em vez disso, quer construir as nossas esperanças para o futuro em torno dos ideais e virtudes que animavam a vida e o trabalho do canteiro. Ruskin trata o passado não como um ideal, mas como uma forma de calibrar as nossas esperanças e sonhos. Aponta para uma forma de desenvolver a nostalgia que é uma alternativa a aceitar o presente ou a tentar recriar o passado. Em vez disso, a sua nostalgia orienta-nos para o futuro.

A 4 de dezembro de 1877, Morris expressou algo semelhante a uma multidão reunida na Trades Guild of Learning em Londres. Durante a palestra, evocou os dias em que «o mistério e a maravilha do artesanato eram bem reconhecidos pelo mundo». Eram dias em que «todos os artesãos eram artistas». Mas depois essa arte mudou: tornou-se algo pesado e complexo, e ofícios como a tecelagem ou a ferraria foram divididos em partes e transformados em atividades sérias e industriais, rasgando a vida dos artistas numa «longa tragédia de esperança e medo, alegria e problema». Este processo, diz Morris, define «o crescimento da arte: como todo o crescimento, foi bom e frutífero por um tempo; como todo o crescimento frutífero, cresceu até à decadência; como toda a decadência do que outrora foi frutífero, crescerá para algo novo».

O trabalho digno hoje

Os problemas do trabalho especializado e significativo são tão urgentes hoje como eram no tempo de Morris e Ruskin. Na Encíclica Papal Magnifica Humanitas (2026), o Papa Leão XIV preocupa-se que a inteligência artificial «paradoxalmente desqualifique os trabalhadores, os sujeite a vigilância automatizada e os relegue a tarefas rígidas e repetitivas». Mas devemos resistir a isto, insiste ele, porque «o trabalho não é simplesmente um instrumento; expressa e realça a dignidade das nossas vidas. É um requisito da condição humana, um caminho normal para a maturidade, desenvolvimento e realização pessoal».

Defender essa dignidade envolve muitas vezes olhar para trás. Algumas das reflexões mais ricas sobre a aparência do bom trabalho vieram de pessoas a chorar o seu desaparecimento. Vale a pena cultivar a nostalgia de habilidades, desde que a redirecionemos. O anseio de viver como algum canteiro, camponês ou carpinteiro imaginado pode ser transformado numa exigência de trabalho que seja complexo e significativo.

No seu ensaio Useful Work versus Useless Toil (1885), Morris oferece um quadro para o fazer. Descarta uma série de trabalhos contemporâneos como inúteis e prejudiciais à vida mental do trabalhador — algo com que muitos de nós provavelmente nos identificamos — mas mantém que existe uma categoria de trabalho esperançoso. Para ele, esse trabalho é animado por quatro objetivos: a esperança de descanso, a esperança de produzir coisas úteis, a esperança de prazer intrínseco na atividade especializada, e a esperança de abundância para todos.

Sim, os jardins caíram em decadência e as flores desapareceram. Podemos chorar essa perda. Ou podemos perguntar: que tipo de trabalho nos deixará cultivá-las de novo?

Nota: Este texto foi obtido, traduzido e formatado de forma automática por um agente de IA